Second-hand heart

Va dando pasos decididos, lentamente da caladas de placer a un cigarrillo. Tiene los ojos verdes, largas pestañas que hacen su mirada felina y una mandíbula cuadrada que dibuja unos rasgos casi perfectos si no fuera por dos cortes en sus cejas previsiblemente hechos para parecer más duro.
Mientras su cigarro va consumiendo, yo lo espero frente a la estatua de Lorca en la madrileña plaza de Santa Ana. Ya es invierno y aquí el frío es duro, corta mis labios, al menos mis manos están ocupadas gracias a un pequeño vaso de chocolate.
Te acercas, lo primero que haces es calentar mis labios.
Luces de Navidad y velas para iluminar la escena, estamos en un piso no muy grande del centro de Madrid, lo poco que recuerdo en ese desorden es un acrílico (iluminado por las luces de Navidad) de fondo verde con Bowie ataviado como en la canción Héroes que observaba la escena. Tu hombro desnudo me deja ver tirado en la cama un tatuaje que dice "Life imitates art". Te gusta mi olor, te parece que no hay nada más morboso que el olor en el sexo. Nos rendimos al placer en la noche más fría del mes de diciembre, mientras nosotros ardemos fuera está nevando. Ahora tu cama no huele ni a uno, ni a dos, huele a tres.
Dormimos desnudos, abrazados, pero el calor no dura toda la noche y una brisa de frío nos despierta, no ha parado de nevar, ahora lo hace con más fuerza.
En la ventana se ven los copos caer con fuerza. Me vuelvo a fijar en tu tatuaje "Life imitates art".
-Miente
+¿El qué?
-Tu tatuaje, la vida no imita al arte, la vida es naturaleza y el arte no puede llegar a representar siempre la naturaleza. Puedes dibujar un copo de nieve, pero nunca podrás hacerlo igual que la naturaleza, mientras que los artistas se limitan a buscar una forma predeterminada para dibujarlos, la naturaleza nos da infinitas formas de copos de nieve si los miramos con un microscopio.
+Wow, eso es muy friki, ¿por qué lo sabes?
-Porque hubo un día que quise ser geógrafo, bueno también que tuve una profesora de Geografía que tenía artrosis, quería ser pintora y sus manos no la dejaban, pero encontró otra forma de estudiar arte.
+Eso es lo que me gusta de ti...
-Por eso sigues con tu novio
(En el ordenador suena All Tomorrow's parties de The Velvet Underground)

*And what costume shall the poor girl wear
To all tomorrow's parties
A hand-me-down dress from who knows where
To all tomorrow's parties
And where will she go, and what shall she do
When midnight comes around
She'll turn once more to Sunday's clown and cry behind the door

And what costume shall the poor girl wear
To all tomorrow's parties
Why silks and linens of yesterday's gowns
To all tomorrow's parties
And what will she do with Thursday's rags
When Monday comes around
She'll turn once more to Sunday's clown and cry behind the door

And what costume shall the poor girl wear
To all tomorrow's parties
For Thursday's child is Sunday's clown
For whom none will go mourning

A blackened shroud
A hand-me-down gown
Of rags and silks, a costume
Fit for one who sits and cries
For all tomorrow's parties*