La boca aprisionada por un tubo para respirar. El cuerpo rodeado por sondas y cables. Las puños apretados, la mirada ausente, el cuerpo frío. La lluvia golpea la ventana de la habitación del hospital, los truenos suenan con fuerza fuera.
Ahora tienes puestos los ojos en mi y mamá te pregunta: ¿Sabes quién es?
Sin contestar vuelves la mirada de nuevo a la tele. Te cae una lágrima.
Las miradas se rompen, los años son golpes.
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